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第八十一章：石狮，或曰，苔痕的妄语

石狮是湿的。不是被雨淋湿的那种湿，也不是海雾浸润的那种潮，而是一种从骨子里、从石头最深的缝隙里、从时间最隐秘的皱褶里，日夜不息、顽强地、向外“沁”出的、一种阴冷的、黏腻的、属于死亡与遗忘的“湿”。它像一头搁浅在时光岸边的、早已石化、却又始终不肯彻底干涸的、巨大的、中生代的鱼龙，鳞甲尽褪，只留下遍布全身的、深可见骨的、正不断渗出冰冷汁液的、墨绿色的、苔癣的伤口。

镇子，是这头死龙身上，一片片自行剥落、又被胡乱粘合起来的、巨大的、青黑色的、鳞片般的屋瓦。它们层层叠叠，密不透风，以一种近乎绝望的、防御的姿态，覆盖着底下那些更古老、更潮湿、也更见不得光的、关于“生”与“死”的、拥挤的秘密。每一片瓦，都吸饱了百年的风雨、百年的尘土、百年的、从海面上吹来的、带着腥咸与腐朽气息的、湿重的时间。它们不再是陶土烧制的器物，它们已经变成了“肉”，一种缓慢生长、缓慢腐烂、缓慢呼吸着的、冰凉的、矿物的肉。阳光，那在别处慷慨泼洒的、金色的、热烈的汁液，在这里，却只能被这些吸饱了水分的、墨黑色的肉所拒绝、所吞噬。光线落在瓦片上，不是被反射，而是被吸收，被吞咽，变成更深沉的、更令人窒息的、一片无边无际的、静止的、墨色的死寂。

巷弄，是这头死龙体内，早已僵化、却仍残存着些微“流动”幻象的、黏稠的、血脉与肠道。它们蜿蜒、逼仄、幽深，两侧是高耸的、由同样吸饱了水分的、巨大花岗岩砌成的墙。这墙，不是直立的，而是向内微微倾斜、合拢的，像一只即将合十祷告、却又在掌心藏匿了无尽罪恶的、巨人的手掌。墙根下，是苔。不是点缀，是覆盖。是侵略。是吞噬。那苔痕，是一种极其诡异的、近乎黑色的深绿，近乎一种凝固的、粘稠的、墨绿色的胆汁。它们不是生长在墙面上，而是像一层不断加厚的、正在缓慢腐烂的、绿色的尸衣，紧紧地裹缚着、勒紧着这头死龙的每一寸骨骼。用手去触碰，不是想象中苔藓的柔软与湿润，而是一种滑腻的、冰冷的、仿佛触碰到了某种巨型两栖类动物、尚未干涸的、黏滑的皮肤。那触感，会从指尖，顺着血管，一直冰到你的心脏，让你忍不住打了个寒颤，仿佛自己也正站在一片缓慢腐烂的、巨大的舌苔之上。