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第一百六十六章：石阶上的邮差

晨光漫过教堂钟楼尖顶时，日耳曼正坐在石阶上。不是旅店前那些被雨水磨得光滑的卵石台阶，而是小镇西头那座废弃小教堂侧门的石阶。五级，花岗岩的，边缘被鞋底磨出了柔和的弧度，像老人微笑时眼角的纹路。

她坐在这里，是因为走累了。

从镇口那家飘着新鲜面包气味的“橡木门”客栈出来，本意是想穿过小镇，去东边的渡口看看。背包斜挎在肩上，里面装着昨夜老板娘塞给她的、用油纸包好的黑麦面包，沉甸甸地贴着脊背，带着刚出炉的余温。可不知怎的，在迷宫般的小巷里拐了几个弯，看见这座半掩在几棵高大椴树后的、灰色的小教堂，脚步就自己停了下来。

教堂很小，钟楼是简单的尖顶，十字架有些歪斜，灰白的墙壁爬满了暗绿色的常春藤，有些叶子边缘已泛起秋日才有的、慵懒的锈红。门锁着，黄铜的锁扣上蒙着层薄灰。一侧的彩绘玻璃倒是完整，只是颜色暗哑了，描绘的圣母面容在室内阴影里看不真切，只一团模糊的、温柔的蓝。她没试图进去，只是在那扇厚重的、钉着条形铁箍的橡木门前站了一会儿，然后转身，在门侧那五级石阶的最高一级，坐了下来。

石阶很凉。隔着不算厚实的棉布长裙，那凉意缓慢地、坚定地渗上来，与晨间清冽的空气混在一起，让她因早起和路途而残存的最后一丝昏沉，彻底消散了。但她没动，只是把背包放在身侧，双手交叠放在膝上，望着前方。

前方不是什么特别的景致。一条窄窄的、用不规则石板铺就的巷子，仅容两人并肩。巷子对面，是一排低矮的房屋，墙壁刷成淡淡的鹅黄色或奶油色，经年的雨水在墙角留下深色的水痕，像时间漫不经心淌下的泪。窗子都还关着，木头窗扇漆成墨绿或深棕，有些窗台上摆着陶土花盆，里面的天竺葵或秋海棠开得有些过了，枝叶慵懒地垂下来，花瓣边缘微微卷曲。

巷子里很静。静得能听见露水从头顶椴树阔大的叶子上滑落，滴在下面低矮的冬青树丛里，发出极轻微的、几乎不像声音的“嗒”的一声。静得能听见自己平缓的、悠长的呼吸，和棉布裙褶摩擦石阶时，沙沙的、蚕食桑叶般的细响。

就在这时，巷子那头，传来了脚步声。

不疾，不徐，是那种穿着软底旧鞋、走在石板路上的、特有的、带着轻微拖沓的、啪嗒，啪嗒的声音。节奏稳定，一步是一步，仿佛走路的人心里有架走得极准的老钟，每一步都踩着看不见的、慵懒的节拍。