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十五

体态柔了，人也跟着静了。

唇亦是同色。

长发尽数挽起，松松地在脑后盘成一个法式低髻，额侧留下细碎的几缕，优雅，慵懒。

烛火轻晃，酒、花、他。

相对落座，拿起刀叉，先尝了一小块牛排，她微微点头，是她喜欢的火候，嫩而不散，不柴不腻，八分熟刚刚好。酒液经过时间醒开，果香在空气里漫开，沉而不烈。

他抬杯，目光落在她眼底：“新年快乐！”

她颊边含着红晕，举杯：“新年快乐。”

角落里的音响慢悠悠漾开旋律，吉他的调子轻柔舒缓，女歌手吐字却密如急雨。不梦调成慢倍速，让歌喉变为娓娓道来，音线拉长，像溪流缓缓凿琢石礁，漫过光阴，留下刻痕。

“Onmeditquenosviesnevalentpasgrand-chose（有人对我说，我们的生命其实不算什么）

Ellespassentenuninstantcommefanentlesroses（她脆弱无常，如同玫瑰瞬间凋零）

Onmeditqueletempsquiglisseestunsalaud（有人对我说，时间飞逝像个混蛋）

Quedenoschagrins,ils'enfaitdesmanteaux（它用我们的忧伤织就了太多衣裳）......”

这是不梦在碟片的海洋里选了一个小时的手笔，是一首法语香颂老歌《Quelqu'unm'adit》。

有人告诉我。

她大学辅修了两门外语，法语和俄语。

“跳一支舞。”他们异口同声。

如斯良辰，如斯音乐，不舞，岂不辜负？

推开椅子，他绕到她身侧，微微躬身，左手背后，右手前伸，做了个标准的邀舞手势。

不梦将手递给他。

温软掌心，合入骨节分明的另一个，相扣，交叠。他的另一只停于她的腰侧，步履轻旋，随着律动，跳起了慢华尔兹。

她并不熟练，他节奏柔缓，从容带着她，一步，一旋，一落，稳稳托住她所有生涩。

她终是抬眸，放肆地望着他的眼睛，屏住呼吸。

他的瞳仁里映着一个女孩，不再是青涩、自卑、执拗，而今成熟、明媚、美丽、绽放。

音乐循环。

“......C'étaittarddanslanuit

夜已经很深了

J'entendsencorelavoix

我依然听到声音”

“......Ilvousaime,c'estsecret”

.

嘘，这是个秘密。

曲终，舞停。

掌心却没有分开。

她有些不胜酒力，软软地伏在那面胸膛，声音微有哽噎：“我平生，只在18岁那年，任性过一次。我想，再任性一次，只这一夜。”

克制的太久，总会溃一次。

就像生物学里恒定行进的细胞增殖。

日复一日，分裂，代谢，沿着既定的周期平稳游走，每一次复制，都力求精准，每一次生长，都克制收敛，活得理性，本分，泾渭分明。

可再稳定的细胞谱系，也终会迎来一次良性变异。

是长久紧绷后的，一次柔软偏移。

无害，安分，只属于自己。

就是这样。

他静立良久，将她揽住，动作轻得像怕碰碎一场梦。

烛火跳了最后一下，彻底融进夜色。廊下的灯笼暖光隔着玻璃，漫进屋内，将两人的身影揉成一团。

裙摆垂落的折痕被轻轻抚平，法式低髻垂落散开，骨节分明的手指一缕一缕地摩挲。

她被托起，像一片摇曳的落叶，乘风飘浮，径直坠入蓬松的云层里。

有一只浆红色的蝶脱离了她，抛飞半空，翩翩落入地毯。

肌肤贴着绒软的云絮，触之生暖，滑腻似玉。从足尖到锁骨，如呵护一件旷世珍品，清风般拂拭，小腿下端有个多出来的疤痕，那里停了一瞬。

窗外是西欧的深冬，寒雾漫过窗棂，风雪隔在千里之外，很远，很静，只剩心跳声。