66岁月静好（2 / 2）

、像蜂蜜冲进温水里的颜色。水面上泛着细细的波纹，每一条波纹都镶着一道金边，像一张被风吹皱的金色绸缎。

“南风。”华佗忽然开口，“你有没有想过，如果你能回去??回到你那个时代??你会不会走？”

顾湘停下脚步。她听出了他声音里那种刻意压制的平静。就像一个人站在悬崖边上，假装在看风景，其实手心里全是汗。

这不是他第一次问这个问题了。在去交州的路上问过，在刚到交州的那个夜晚问过，在瘴疫最严重的时候问过。每一次，他的语气都不一样??第一次是好奇，第二次是试探，第三次是恐惧。而这一次，顾湘听不出是什么。也许都有，也许都不是。

“华佗，你问过我很多次了。”她的声音不大，但很认真。

“我知道。但我还想听你再说一次。”

顾湘转过身，面对着他。溪水在他们身后流着，夕阳在他们侧面照着，把两个人的影子拉得很长很长，投在对岸的草地上，像两个并肩站着的巨人。

她看着他的眼睛。那双眼睛里有六十年的人生??少年的意气、中年的奔波、老年的困顿。有被枷锁磨破的伤口，有被流放打断的脊梁，有被时代辜负的才华。但那双眼睛里没有怨。从来没有。

“华佗，你听好了。”她说，每一个字都咬得很清楚，像他用银针刺穴一样，找准了位置，稳稳地扎下去，“我说最后一次??我不走。你在这个时代，我就在这个时代。你死了，我把你的书传下去。书传下去了，我就来陪你。”

风从溪面上吹过来，带着水汽和青苔的味道，吹起了顾湘鬓角的碎发。她没有去拨，任由那些头发在风里飘着。

华佗看着她。看了很久。久到顾湘以为他要说什么很长的话。

但他什么都没说。他只是伸出手，把她揽进怀里。

他的手臂环住她的肩膀，力度比平时大了一些。他的下巴抵在她的头顶上，她能感觉到他的呼吸??比平时深，比平时长，像一个人在用力压抑着什么。

“南风，有你这句话，我死而无憾。”

“不许说死。”顾湘把脸埋在他胸口。他的胸口不宽，但很暖。她能听到他的心跳，咚，咚，咚，比平时快了一些。以前她问过他，“华佗，你的心跳怎么这么快？”他说，“因为你来了。”

“你还要写书。还要看病。还要陪我。”她闷闷地说。

华佗没有回答。他把手臂收紧了一些，下巴在她的头顶上轻轻蹭了蹭。他的胡茬扎着她的头皮，微微有些疼，但她喜欢这种感觉。因为疼，所以真实。因为真实，所以这一刻是真的。

天色渐渐暗了下来。西边的云彩从金色变成玫瑰色，又从玫瑰色变成灰紫色，最后变成了一片沉沉的靛蓝。第一颗星星出现在东边的天上，很小，很淡，像一粒被谁遗落的盐。

华佗松开手臂，但没有完全放开。他的一只手还搭在她的肩膀上，像怕她跑了似的。顾湘也没有动，就那么靠着他，看着溪水在暮色里变成一条灰白色的带子。

“你说，一千年后，还有人会记得我们吗？”

顾湘想了想。一千年后。公元三世纪到十三世纪，中间隔了唐宋元明清。她想起在现代读书时，在中医院图书馆里翻到的那本《中国医学史》。上面写着??华佗，东汉末医学家，发明麻沸散，创五禽戏，著有《青囊书》，已佚。只有几行字，薄薄的，像一片被风干的叶子。

“会。”她说，语气比她自己预想的更笃定，“因为《青囊书》会记得我们。书在，我们就在。”

“书在，我们就在。”华佗重复了一遍，像在品味这六个字的味道。

“所以，”顾湘抬起头，看着他的脸。暮色里，他的轮廓有些模