67老骥伏枥（2 / 2）

“南风。”华佗开口了。“你今天生气了。”

“没有。”她一棒槌捶下去，水花溅了华佗一身。

华佗没有躲。他伸手抹了一把脸上的水，看着顾湘的侧脸。她的脸绷得很紧，腮帮子微微鼓着，嘴唇抿成一条线。这是她生气时的表情??不是那种暴跳如雷的生气，而是一种憋着的、说不出口的、又急又疼的生气。

“南风，你在怕什么？”他的声音很轻，轻得像溪水擦过石头。

顾湘停下了手里的动作。棒槌悬在半空中，水从上面一滴一滴地往下滴，滴在衣服上，滴在石板上，滴在她自己的脚背上。

她沉默了很久。

“我怕你死。”她说，声音闷闷的，像是从胸口最深处挤出来的，“华佗，我怕你死。”

棒槌从她手里滑落，掉进溪水里，漂了两下，被一块石头挡住了，搁浅在那里。

华佗没有说话。他伸出手，握住了她的手。她的手湿漉漉的，凉凉的，手指因为用力捶衣服而有些发红。他把她的手握在掌心里，用拇指一下一下地摩挲着她的手背。

“南风，人都会死。”

“我知道。”

“我不怕死，但我怕写不完。”华佗说，声音还是那么轻，“《青囊书》的续篇还差五章。五章写完了，我死也瞑目。”

顾湘猛地转过头，瞪着他。“不许说那个字。”

华佗看着她，嘴角微微弯了一下。那个笑容很淡，但顾湘从里面读出了一种很复杂的情绪??有抱歉，有感激，有一种“我知道你不爱听但我还是要说”的固执，还有一种“有你在身边真好”的温柔。

“南风，你从那个时代来，救了我不止一次。在地牢里，在路上，在交州。如果没有你，我早就死在许昌了。”他说，每一个字都说得很慢，“我多活的这些年，每一天都是你给的。每一天，我都在写书。因为我知道，我多写一天，这本书就多一天的分量。”

顾湘的眼泪终于掉了下来。一滴，两滴，三滴，砸在湿衣服上，和溪水混在一起，分不清哪滴是泪，哪滴是水。

“但你也不能不休息啊。”她的声音带着哭腔，像一个小女孩在撒娇，但她自己没意识到，“你每天写到半夜，早上天不亮就起来。你当你是二十岁吗？”

“我当我是六十岁。”华佗说，“六十岁的人，时间不多了。”

“那你更应该休息！”

“休息了，时间就更多吗？”

顾湘被噎住了。

华佗看着她的表情，伸手轻轻揩掉她脸上的眼泪。他的手指粗糙，划过她的皮肤时微微有些刺，但动作很轻，像怕弄破什么。

“南风，我知道你心疼我。但你想想，我这一辈子，最怕的不是死，是白活。白活了六十多年，什么都没留下，那才是真正的死。”

“你不会白活的。”顾湘吸了吸鼻子，“《青囊书》会留下的。就算原本丢了，抄本也会留下。抄本丢了，后人也会从别的书里找到你的方子。你的麻沸散、五禽戏、针灸手法，一千多年后还有人用。”

“你怎么知道？”

“因为我用过。”顾湘说，“我在现代读书的时候，学的针灸手法，就是你的。”

华佗的手顿住了。

他看着顾湘，目光里有惊讶，有疑惑，还有一种很深的、像井水一样的动容。

“真的？”

“真的。”顾湘说，“你写在《青囊书》里的那些针法，后人一代一代地传下来了。虽然书丢了，但手艺没丢。你的徒弟有徒弟，徒弟